Parachat Vayéchev – Honorer père et mère en situation de danger

A gutn Shabbos !

Est-il permis à un fils d’honorer son père lorsque, pour cela, il se met en danger ?

Et pourquoi Yossef avait-il le droit de partir à Chekhem et de se mettre en danger pour l’honneur de son père ?

Explication de la question :
Dans la paracha il est dit (Beréchit 37, 13) : « Israël dit à Yossef : “Vois, tes frères ne font-ils pas paître à Chekhem ? Va, je t’enverrai vers eux.” Et il lui répondit : “Me voici.” » Et Rachi écrit : « “Me voici” est une expression d’humilité et de zèle. Il se hâta d’accomplir le commandement de son père, bien qu’il sût que ses frères le haïssaient. »

La difficulté est la suivante : puisqu’il savait que ses frères le haïssaient, pourquoi lui était-il permis de se mettre en danger pour accomplir la mitsva d’honorer ses parents ? En effet, toutes les mitsvot sont repoussées devant le danger pour la vie, à l’exception de l’idolâtrie, des relations interdites et du meurtre. Et il est interdit à une personne de livrer sa vie pour l’accomplissement des autres mitsvot (sauf dans le cas où un non-juif veut le forcer à renier la foi ; voir tous les détails dans le Choul’han Aroukh, Yoré Déa 157, § 1).

De nombreux commentateurs se sont penchés sur cette question et l’ont expliquée de différentes manières. Nous en mentionnerons ici quelques-unes :

A. Dans le livre Moshav Zekénim des Baalei HaTossafot, on explique que Chekhem était un lieu dangereux pour les frères, car ils avaient tué tous les habitants de la ville lors de l’épisode de Dina. Yaacov voulut les sauver de ce danger, et pour sauver autrui d’un danger manifeste et certain, il est permis à une personne de se mettre elle‑même en situation de danger possible. [Cette règle halakhique n’est toutefois pas acceptée par toutes les autorités.]

B. Le Ktav Sofer explique que Yossef s’appuyait sur son rêve, selon lequel il était destiné à régner, et il lui était donc clair qu’il ne courrait pas de danger en entreprenant ce voyage. Sur cette base, il explique les paroles des frères lorsque Yossef s’approchait d’eux (Beréchit 37, 19–20) : « Ils se dirent l’un à l’autre : “Voici ce maître des songes qui arrive. Allons maintenant, tuons-le et jetons-le dans une des fosses ; nous dirons qu’une bête féroce l’a dévoré, et nous verrons ce que deviendront ses rêves.” » C’est‑à‑dire que les frères comprirent que Yossef venait vers eux parce qu’il se fiait à ses rêves comme à une vérité, et ils dirent donc : voyons si ses rêves s’accompliront et s’il sera sauvé de nos mains.

C. L’Or Ha’haïm explique que Yaacov ne craignait pas la haine des frères, en vertu de ce qu’ont dit nos Sages (Pessa’him 8b) : « Les envoyés d’une mitsva ne subissent pas de dommage. »
Dans le livre Shalal David (Zintzheim), l’auteur adopte lui aussi cette voie, mais il pose une difficulté : la Guémara (là‑bas, dans Pessa’him) dit que dans un endroit où le danger est proche et fréquent, ce principe ne s’applique pas. Il ajoute donc que Yaacov comprit qu’il ne s’agissait pas ici d’un danger clair et avéré, mais seulement d’une crainte de danger, et c’est dans un tel cas que s’applique la promesse selon laquelle « les envoyés d’une mitsva ne subissent pas de dommage ».

À cette promesse de nos Sages, « les envoyés d’une mitsva ne subissent pas de dommage », joignons ici un récit merveilleux raconté par le protagoniste lui‑même, le Gaon Rav Heikel Miltzki zatsal, l’un des grands sages de Jérusalem.

Le Rav Leib Hasman zatsal dirigeait une yéchiva dans la ville de Stoutchin, où étudiaient trois cents jeunes gens. La Première Guerre mondiale éclata, et une grande confusion s’abattit sur toute la vie : l’économie et le commerce furent bouleversés, les services publics perturbés, et la yéchiva connut un sort semblable. Tous les élèves durent partir et rentrer chez eux, et de nombreuses familles juives de Stoutchin prirent elles aussi le bâton du voyageur et s’exilèrent ailleurs. Trois élèves seulement restèrent à la yéchiva, et l’un d’eux était le jeune Heikel Miltzki.

À cause de la guerre, les unités de l’armée se déplaçaient constamment, et il arriva qu’un grand camp de soldats russes s’installa près de Stoutchin. Or, la veille d’un Yom Kippour, alors que Rav Heikel passait dans l’une des rues de la ville, un soldat en uniforme s’approcha de lui et lui souffla à l’oreille : « Je vois que tu es un élève de yéchiva, et je peux me fier à toi. » Et il dit : « Je suis juif, et avec moi se trouvent encore dix‑sept soldats juifs qui servent dans le camp militaire voisin. Hier soir, j’ai appris que demain, en plein Yom Kippour, tout le camp devait se déplacer vers un autre endroit. » Des larmes apparurent dans les yeux du soldat, qui ajouta : « Tu comprends certainement combien de difficultés et de dangers nous affrontons chaque jour, et combien nous désirons tous quitter l’armée. Mais maintenant que nous savons qu’en ce jour saint nous devrons marcher avec le camp et que nous ne pourrons pas prier ni accomplir les mitsvot du jour, nous avons décidé que nous ne pouvons plus supporter cela. Il nous est donc venu à l’esprit que, dans la grande agitation des préparatifs au départ du camp, nous pourrions nous cacher quelque part en ville, et que le lendemain matin, lorsque toutes les compagnies seront occupées à quitter les lieux, on ne remarquera pas notre absence, et nous pourrons déserter et fuir. » « Et que puis‑je faire ? » demanda Heikel. « Nous avons besoin que tu nous trouves un endroit sûr où nous cacher, et nous avons aussi besoin de vêtements civils. C’est seulement ainsi que nous pourrons sortir dans la rue sans que l’on voie immédiatement que nous sommes des déserteurs », répondit le soldat.

Heikel décida de l’aider et l’orienta vers une synagogue abandonnée qui se trouvait près du cimetière juif, à la lisière de la ville. Il lui dit : « La galerie des femmes de la synagogue est à l’abandon et remplie de poussière, montez‑y et cachez‑vous. Bien entendu, ne venez pas ensemble, mais que chacun monte séparément, sans attirer l’attention. Je vous y apporterai des vêtements civils, et vous pourrez ainsi sortir en sécurité. »
Le jeune Heikel se mit aussitôt à l’œuvre : il fit le tour de la ville, de maison en maison ; de l’une il reçut un costume, de l’autre un chapeau. Ainsi il courut toute la journée et n’eut même pas le temps de manger le repas précédant le jeûne, jusqu’à ce qu’il eût réuni tous les vêtements nécessaires.

Les soldats, de leur côté, agissaient avec la plus grande prudence : ils venaient sur place un par un, se cachaient dans la galerie des femmes, et lorsque Heikel arriva avec son chargement, ils se hâtèrent tous de se changer. Après avoir accompli sa part, Heikel voulut retourner en ville pour prier à la synagogue la prière de Kol Nidré. Mais les soldats le supplièrent avec insistance : « Non, ne nous quitte pas, nous avons peur de rester ici seuls. » La compassion de Heikel s’émut, et il décida de rester avec eux. Surgit alors un problème : il leur était interdit d’allumer de la lumière pour ne pas attirer l’attention, et comment prier dans de telles conditions ? Néanmoins, pour la mitsva de sauver des vies, il décida de réciter par cœur les parties des prières dont il se souvenait. Après la prière, il s’allongea là pour dormir avec les soldats déserteurs.

Au milieu de la nuit, tous se réveillèrent en sursaut : un grand vacarme et des pleurs emplissaient la bourgade. En prêtant l’oreille, ils comprirent que l’un des soldats, originaire de Stoutchin, avait choisi, au lieu de venir avec les autres à la synagogue, de se cacher chez ses parents. Des soldats du camp qui passaient par là l’avaient reconnu et étaient venus le chercher au milieu de la nuit ; ils l’avaient arrêté, et sa peine avait immédiatement été fixée : la mort. Heikel et les soldats furent saisis de frayeur et comprirent qu’on allait maintenant rechercher aussi les autres fugitifs ; un danger de mort planait sur tous.

Heikel ne laissa pas la peur le paralyser. Il se leva aussitôt et dit : « Tout d’abord, nous devons effacer les traces, pour empêcher qu’on puisse identifier ceux qui se trouvent ici. Nous devons donc nous débarrasser de tous vos uniformes. » La solution qui lui vint à l’esprit fut d’enterrer les uniformes au cimetière voisin, dans l’une des tombes déjà creusées. Les soldats emballèrent les lourds uniformes en trois grands paquets, et Heikel sortit furtivement de la synagogue vers les tombes proches ; il sortit trois fois pour les enterrer. Mais vers la fin de la mission, alors qu’il revenait pour la troisième fois vers la galerie des femmes, il entendit soudain le bruit de sabots de chevaux qui approchaient.

Heikel connaissait la cruauté de ces soldats et savait qu’il n’avait aucune chance naturelle de sortir vivant d’un tel danger. Pendant un court instant, il regarda autour de lui, trouva un petit bosquet et tenta de s’y cacher. Il se recroquevilla autant qu’il put et commença à réciter le Vidouï. Les soldats, qui avaient repéré des traces d’homme, se mirent à fouiller les environs et, en peu de temps, arrivèrent jusqu’à lui. En une seconde, une pluie de balles s’abattit sur tout l’endroit ; des dizaines de balles passèrent au‑dessus de sa tête et de tous côtés, et ce ne fut que par miracle qu’aucune ne le toucha. Après la fusillade, les cosaques se répartirent par deux, fouillèrent la zone à l’aide de lampes, et en quelques minutes ils le trouvèrent caché sous un arbre.

Un nouveau miracle se produisit alors : au lieu de le fusiller sur place, les soldats décidèrent de l’amener au commandant. Celui‑ci se jeta sur lui en rugissant : « Tu es un espion ! Qui d’autre rôderait en un tel endroit à trois heures du matin ? Il n’y a aucun doute. Nous allons te mettre en pièces ! »

Heikel, qui n’avait pas perdu sa foi, s’adressa au commandant et dit : « Je dois vous expliquer pourquoi je suis ici. » Le commandant refusa de l’écouter et déclara : « Quelles histoires viens‑tu me raconter ? Je connais déjà ces Juifs avec leurs prétextes. Je ne veux rien entendre. »

Mais Heikel continua à parler calmement et dit : « Monsieur le commandant, de toute façon je suis entre vos mains, vous pouvez faire de moi ce que vous voulez, mais je veux d’abord que vous entendiez ce qui s’est passé. » Le commandant se laissa fléchir et écouta, et Heikel dit : « Une femme de la ville a perdu aujourd’hui son enfant ; l’enfant est mort. La mère ne parvenait pas à maîtriser ses émotions, son âme était liée à celle de l’enfant. Elle s’est jetée sur le corps sans vie et s’est mise à sangloter sans fin. Lorsque j’ai vu cela, j’ai craint que, si elle continuait ainsi, elle ne meure de chagrin. Je suis arrivé à la conclusion qu’il fallait absolument sauver cette femme, et qu’il n’y avait qu’un seul moyen : retirer le corps de l’enfant de la maison et l’apporter à l’enterrement. Mais qui accepterait, à une heure si tardive, de prendre sur lui une telle mission ? Et qui serait même dehors à une heure pareille ? J’ai donc décidé d’enterrer moi‑même l’enfant. »

Bien que Heikel sût qu’il n’avait aucun corps d’enfant à montrer au commandant, il pensa en son for intérieur qu’il gagnerait ainsi du temps et ouvrirait une porte au salut.

Le commandant refusa de croire cette histoire, mais Heikel le convainquit que l’enfant était enterré au cimetière voisin, et que le commandant pouvait facilement vérifier la véracité de ses paroles. Après discussion, le commandant accepta d’entrer au cimetière et de voir de ses propres yeux l’enfant enterré. « Viens, montre‑moi l’enfant, dit le commandant, mais s’il s’avère que tu as menti, je te tuerai sur‑le‑champ. » Le commandant monta sur son cheval et Heikel le suivit à pied. Après quelques pas, le commandant s’arrêta et le menaça de nouveau : « Si tu ne m’apportes pas la preuve de ton histoire, je te mettrai en pièces avec mon sabre. » Ils firent encore quelques pas. Soudain le commandant déclara : « Je vois que tes paroles sont vraies. Tu es un vaillant soldat et un homme de bien ; tu as mis ta vie en danger pour prendre soin d’une mère brisée. Moi aussi, j’ai une mère qui se fait du souci pour moi. Tu es libre ! » Aussitôt, le commandant appela un soldat pour ramener Heikel en ville à cheval. Les recherches des soldats déserteurs cessèrent, et à la mi‑journée tous les habitants apprirent que le camp avait quitté la région, et les soldats juifs furent sauvés.

Rav Heikel raconte : « Lorsque mon maître et rabbin, le Gaon Rav Leib Hasman, monta en Terre d’Israël et logea à l’hôtel Vershavsky, je montai chez lui et, au cours de la conversation, je lui racontai avec émotion la chaîne de miracles dont j’avais été témoin : le fait qu’on ne m’ait arrêté qu’une fois que je n’avais plus les uniformes sur moi, les balles qui ne m’avaient pas atteint, les soldats qui ne m’avaient pas tué, le commandant qui, par miracle, avait été convaincu par mon récit et m’avait relâché, et tous les soldats qui étaient sortis vivants. Rav Leib écouta toute l’histoire jusqu’au bout, et lorsque je terminai, il me demanda avec politesse : “Heikel, as‑tu fini ce que tu voulais dire ?” — “Oui”, répondis‑je. Alors Rav Leib tendit ses deux mains, saisit les miennes et dit d’une voix étonnée : “Pourquoi t’es‑tu tant émerveillé de ton histoire ? N’est‑ce pas une Guémara explicite : ‘Les envoyés d’une mitsva ne subissent pas de dommage, ni à l’aller ni au retour’ ?”